8.

Não são contas que contadas ficam

Quando as perco no contar de um infinito

Do virar de um calendário comum

À procura do incomum nos meses gastos

Que de separararem-se em horas vagas

Ficam na imensidão de um tudo.

Não foste, mas ficaste, mas fizeste

De mim mais do que algum dia serei

Não foste, ou foste? Por ser eu

Quem te quis, ida, no tempo que me deste

E que não te dei, por não ser meu ou não saber-me

Dividida entre o divino e o banal.

No divino não vi nada que me fosse

Capaz de entreter ou alterar;

No banal vi o mundo como não era

E perdi-me a contemplar esse final.

Que final se tornou porque eu escolhi

Ser banal como o era quem eu vi

E quis que me fosse, sem te ser.

Dos oito, um desfaz a conta certa,

Certa por certezas que não tive.

Dos oito, ficam sete e eu no fim

A pensar como fazer por ti

O que não fiz, o que não vi, o que não quis

E admito ter faltado à promessa

De serem oito, unos, anos, de nós.

Não espero cortesias ou sorrisos,

Não quero pesadelos nem juízos,

Mas deles sou agora prisioneira,

Talvez a vida inteira (o tenha sido?!)

Sem que a vontade de fazer-me respirar

Seja motor que me faça andar

Em frente na certeza que atrás

Deixo a minha alma capaz

De procurar-te e trazer-te ao pé de mim

Para que oito sejam cem, no fim